El aire se hace cada ves mas pesado, las nauseas no paran, y el deseo de huir en direccion contraria es cada ves mas fuerte. Eso siento cada ves que estoy por enfrentar algun temor mio... aunque sea uno pequeño, es un temor al fin. Pero hay veces en que no es posible de huir de esos miedos, ya que no son solo fisicos, son hechos reales que me van a seguir por todos lados, hechos que simplemente no van a desaparecer. Tan permanentes como el olor del cigarro en una bufanda de lana. Y los intentos de huir son tan inutiles como tratar de sacar manchas de tinta de una gamusa blanca... las ganas de escribir sobre esto sin embargo, nunca se van. Y permanecen tan pegadas a mi mente como las imagenes del primer invierno nevado y el primer amanecer entre copillos de nieve, como cada imagen perfecta que no pude capturar en liensos o fotos... y simplemente no se va, ese arte no me deja, no se despega... solo fluye y fluye como la trementina que reposa entre mis pinceles antes de escurrirlos, y deja marcas que contagian cada ves que pasas la mano por ellas, igual que los oleos cuando son usados en papel... El aire se hace cada ves mas pesado... tengo miedo de olvidar...